En este torpe andar a tientas
Pensándome en este ahora,
como si estuviese muerta
entre el azul y el purpura,
Pero no al estilo medroso de la poeta Plath,
Ni a la manera de Storni,
Ni como otras tantas más
Poetas desaparecidas,
que han dejado sus huellas de dolor en el tiempo,
perdidas en su desdichado mundo existencial.
Me niego a introducirme en cualquier río
Con los bolsillos cargados de piedras
O morir congelada como Julia,
que pronosticó su muerte, tantas veces .
Trato de pensar,
pero no me contemplo en ese segmento de mi vida
Cuando ya no esté más en este cuerpo,
Mientras en el entretanto sigo negándome a mi misma.
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